Não é quando o amor se vai.

A gente pensa que morre;

mas é apenas a tempestade;

que chega de surpresa e arrebatadora.

Só que ainda se tem amor.

É depois.

É a umidade que se pregara na pele e seu cheiro,

desaparecendo;é o que se esvai aos poucos

e a gente sente partindo

que nos deixa nada,em nada,somente dor.

O vazio é todo o enigma.

Aqui estou tentando entender

o que não está nem é nem se mostra,

de modo ou em espécie alguma.

E,no entanto,fica.

O amor é o sujeito oculto de minhas frases,[pensamentos,frustrações,rancores.

Da dor imensa.

Do que não sei dar nome;do que resta,incompleto e interrompido.]

Só queria que fosse minha esperança também,

como de cada pontada,e o seu correspondente gemido,a outra face da Lua.

Corações Partidos